El club de los poetas vivos (I)

Para todo, o mejor para todo lo que podamos abarcar en la vida, siempre habrá una primera vez. Para participar en un concurso de poesía también. Y ésta es la mía. Mi primera vez después de una afición de tantos años y mi aportación humilde a #elclubdelospoetasvivos.

Sentado en la terraza

de uno de esos bares que un día

tuvieron poesía en las paredes y hoy sólo

tienen el lustre decorado de un verso

que no grita ni duele, sólo susurra

como se tararea en la ducha para bailar

con el silencio de la desnudez.

Pienso en esas cosas esperando la bebida

bajo el sol del universo que ilumina y ensombrece

a los transeúntes

y pienso en ellos

bajo una ducha de luz clamorosa,

desnudos, silbando un himno revolucionario

que componen mientras bailan

y aman todas las cosas que pisan.

Todas las cosas que sienten

y todas las cosas que odian.

Aman las hipotecas y los alquileres

y los precios por las nubes,

las horas extraordinarias en el trabajo

que nunca se pagan porque el oro

no detiene el tiempo que también aman

en esos relojes caros. Un perfecto

acto de amor es esa luz sobre mí mismo,

que quiero amar al camarero

en el mismo instante en que aparece

con la bandeja que es oro irradiado,

la bebida y la cuenta.

A quién le importa el dinero

habiendo ahí mismo la luz precisa

que crea y extingue el mundo.

Cinco euros y una cerveza caliente

por el placer de mirar a los ojos paganos

del dios de los poetas.

Y nadie me creerá porque no tenía

ni una cámara ni un móvil barato

ni cinco euros ni ropa ni cuerpo,

pero pienso en esa luz

constantemente

cuando derramo las palabras por lo oscuro,

cuando sangro los espacios

de tu soledad y la mía, cuando promulgo

la desnudez como arma, la coronación

carnal de los labios.

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