Saltar al contenido

Buscar:

Versos, textos, sueños de David Sánchez

Arsaediciones en Instagram
Arsaediciones en Twitter
Arsaediciones en Facebook
Arsaediciones en Vimeo
Versos por la boca en Ivoox

Principios finales
De quien escribe
Cosas que dije
Media

Busca

Mes: noviembre 2010

Para empezar…

Es un punto de partida y no se bien para qué.

Anuncios

7 noviembre, 2010 0

Buscar:

Entradas recientes

Re-visiones y des-horas
Västra Skogen
Los defectos del afecto
Apuntes del frío
Berlín

Comentarios recientes

	arsaediciones en Apuntes del frío
	evacobogonzalez en Apuntes del frío
	evacobogonzalez en Los defectos del afecto
	arsaediciones en Los defectos del afecto
	evacobogonzalez en Los defectos del afecto

Archivos

Categorías

Sin categoría
Videopoesía

Sígue a Arsaediciones

Instagram
Twitter
Facebook

Instagram

He terminado un libro de madrugada, donde quedan los finales con vistas a la noche y a las preguntas, apenas he entendido nada, pero decía que el frío va erosionando las huellas, después las cubre la nieve y así el olvido. Aquí apenas nieva y será por eso la memoria. Aquí sólo hay escarcha y niebla y mañanas con pasos que crujen hasta el lugar donde ensayo el pensamiento de los cuerpos, de cerca y no me ves, ausente, por encima del hombro, sentado como si leyera.

Parece que el agua de la bañera no tiene temperatura, no espuman las sales como en la fotografía de la caja. No me importa, me he enamorado de la escena, no de la chica de la muselina blanca, me enamorado de la soledad en un cartón que miente, a medias, sólo hacen manchas azules y tiempo. Yo hago lo mismo con los poemas, mentiras y manchas que se van, que sólo tiñen lo que ya sabías. Suena un piano, dices que es verdad y cae la broza a una oquedad a punto de desbordarse. No tenían pétalos de sándalo y velas no he querido, nado igual por los contornos de tu voz, tiene un fondo de ojos abiertos que dicen que no encienda la luz, que no hace falta entender nada y es verdad.

No es nada, trozos de piel con sed de bálsamo, uno cualquiera, barato, me da lo mismo. Hacía viento, eso es todo, mucho viento transportando arenas de vete a saber dónde hasta los pulmones haciendo camino y parecía que caminaba al respirar pero estaba bostezando por dentro, me daba pereza el mundo, esa es la verdad, me dolía el silbo en el hueco de las palabras apuntalándolo, atravesándome la piel cuarteada y el polvo aposentado en la memoria. Te diría que tal vez fuese cansancio si supiera el lenguaje de las manos para decirte lo que buscaba y alcanzarte, que sólo era viento y eso era todo. Y eso es.

#AVecesHabloPorNoEscribir #DelAmorYDelHumo #LoHaDichoUnFantasma

De sobras sé que hay mucho más que esto, que están las calles con gente encima, con gente debajo, los edificios, los parkings y los coches entrando, los coches saliendo, los coches con gente dentro, gente amándose y gente que llora dentro y fuera de todo, gente que espera más allá de su insignificancia a las puertas de un cine, de un teatro, importar para alguien, la lenta espera de los hospitales, gente caminando hacia la luz, milagros de fin de mes, la luz desvelando geometrías de un vacío como éste. De sobras sé que yo también soy ese murmullo que queda fuera de mí en esta claridad de nieve deshabitada, como un fin del mundo cualquiera. Tú atravesándola. Me basta.

Recojo la mesa y observo la noche con las manos sobre la madera. Las tres se cuentan estrías y estrellas —se las saben de memoria—. Las tres y un vaso labrado y un libro con filo que rompen. Y abro los ojos por disimularme el sueño, venías otra vez trazando constelaciones con flores, con migas de pan venías, al rastro de la noche que queda donde pongo los pasos primeros del día —nunca hacia Ítaca—, a los nudos memorables en la madera de una mesa por poner —enseres humildes, me pareció que decías con voz de piel—.

Hablamos de lugares que no conocíamos y al nombrarlos poníamos aceras hacia la memoria, portales al deseo razones para volver a hablar en lugares donde tampoco fuimos del todo, en la premonición de los bares, en íntimas estaciones de despedida y llegar al fin a la única ciudad que puede reconocernos sin preguntas: dos silencios, dos hermosas tentaciones por decir deslindes, despacio, con la firme determinación de no colonizarse.

Hay días tan claros. Días en que ves la lluvia hacerse mar por las rendijas de los escurrideros, en esa disposición paciente que adoptan los platos y los poemas. Y comprendes la inclinación natural de los platos a una mesa, de mis palabras buscarte. Piensas que quizá le falte al mar un cielo -nunca nos parece suficiente el azul- y abres la ventana y el aire trae aromas suavizantes de donde nacen las antenas. Todo es tan doméstico en los días tan claros que puedes verte. Decides que el agua corra por la piel, dejas que te sorprendan las manos, que el mar se espume bajo la ducha, que se vayan tarareando palabras limpias cargadas de viento, como si fueran a encontrarte.

Te digo la luz recostando sobre una tarde cualquiera con sol. Escribo recostar y me parece un verbo de una belleza memorable: tú sobre ti y a tus cosas en un tiempo que apenas sucede desde aquí. Te escribo una tarde de sol y puede que no te importe en absoluto. En eso estaríamos de acuerdo, cada vez me importa menos lo que escribo. Pero hoy creo en esta tarde que desborda los contornos del lenguaje, en lo que siempre queda fuera y nos define, en el sol alumbrando el viento, en una película lenta hacia la noche, en la memoria de las aceras. Hoy también creo en ti, sobre todo en ti y en los prodigios de la malta doble sobre la posibilidad. Ya ves que nunca me privo de nada cuando te digo.

Twitter

Fotos de Flickr

Llámalo insomnio.

Límites de la memoria.

Los nudos, la insignificancia y los días.

Sin filtro ni filtra.

Orden y desconcierto.

Con-versar (nunca es suficiente)

No words. Nature talks.

Privacidad & Cookies: este sitio usa cookies. Al continuar usando este sitio, estás de acuerdo con su uso. Para saber más, incluyendo como controlar las cookies, mira aquí: Política de Cookies.