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Si te pregunto qué habrá fuera, cabe suponer que yo estoy dentro contigo o con alguna posibilidad de preguntarte cualquier cosa y que me contestes, que existen un muro, una ventana, una puerta cerradas, Que hay un interior y un exterior pero tú sabes como yo cuántas veces se inscribe todo en la cara anterior de un párpado, la ilusión intermitente de un espacio indefinido por una mano que pide silencio a un labio —ahora— del pensamiento —en absoluto— y al oído —me importa, cállate—.

Un poco de cielo, algo de sol en la cara. Un horizonte me desdibuja a mano alzada la ingravidez. Descalzo, las hormigas me escalan los hemisferios, buscan semillas y sólo encuentran ramas, un pájaro, a ti entre el balanceo silente de las más altas y la pulpa roja de un signo de interrogación.

No es mucho. A veces pienso que si pudiera decirte toda la belleza que encierra el instante en que éste o aquél elemento —no sé, pienso ahora en este abrigo, aquellas sombras— me representan —no como un reflejo sino más bien como algo más primario y sensible, un olor— tu sonrisa. Pienso —decía— a veces, que aunque supiera, no te la diría sólo por dejarla libre. Y eso es todo lo que puedo escribir hoy y decirte siempre.

Es difícil saber si los sentidos ceden primero a la impresión o a la metralla. Si quedo a uno u otro lado del portazo que dejan tras de sí ciertos poemas que suceden con grano sereno de entretela y medianía. Al descuido van surgiéndoles manos hermosas calmando prendas por las costuras de un pecho, acaso un mobiliario sencillo, un aseo con espejo quebrado, algo de luz. Van creciéndoles labios sobre la porcelana caliente y una voz, pasos hacia una cocina, la gota de un grifo que no ajusta describe los círculos de una lluvia lenta en la memoria o en el deseo. Y luego el espacio indefinido de la elipsis, una playa de invierno, una cuneta, tal vez todos acabamos buscándonos orillas con lo que nos alcanza en ese instante en que mejor se comprende la inmensidad de un mar cualquiera.

No éramos muchos entonces los que cruzábamos las vías hasta la arena gruesa del acantilado, cruceros no había y tumbarse al sol era sentir el desalojo preciso de los gramos que dicen que pesa el alma. La suerte fue comprobarnos a Arquímedes y no pincharse con una jeringuilla. La suerte fue perder el hilo que me cosía las obsesiones al silencio. Insisto en esa luz ahora como el decorado donde el día viene a ajustar sus cuentas con la esperanza. Le saco ventaja cada noche que escribo los nombres que me dicen amor y los que yo le digo. Por eso te lo cuento y porque he leído a un poeta solvente hablar de luz arrodillada y sombras en pie y me ha recordado a mí, tal vez mañana.

Al cerrar la puerta intuyo con lentitud los colores memorables de un folleto con letras urgentes sobre la mesilla, los objetos dispuestos en un mapa de la felicidad en oferta y un teléfono en modo avión como si volara hacia tu voz que está fuera de esa y de cualquier cartografía y, sin embargo, deja sus relieves en las formas de la oscuridad. Hay orillas que dibujan tu persistencia y un conjuro de pies desnudos y hospitalarios. En el fondo no hay nada, la mirada del silencio cansado y precios desorbitados de minibar. No sé si el chino estará abierto como un corazón a deshoras, si tendrá cerveza fría y papel para escribirte un poema de verdad, una voz de adormidera.

Las palabras con piel por el centro de esas hojas que pienso escribirte, como dándoles tiempo a que sucedan y un margen razonable para la herida; las palabras que toman su distancia, las que me huyen por la vista cansada y apenas acierto a emborronar con un grafito, las que toco para mancharme los dedos y sean verdad; las que terminan siendo velados recortes de algún instante, todas las que iba a escribirte antes de ese verso, el silencio que vino después de pensar en polaroids y en Tarkovsky y en todas las palabras que sobran; el fondo de lo que quería mostrarte era ese grano gastado, impreciso, que nunca sabes si cae del lado de la esperanza o del consuelo. Y no importa porque hay una verdad tras la mirada y eso es lo que cuenta. Que cuentas y nunca sé bien cómo decirte, que a veces eso es todo lo que puedo saber del amor.

He comprobado el ángulo, cómo incide la luz sobre el puente, la plaza, el banco; el cajero automático fuera de servicio es la posdata que me escribes desde el país de los deseos cómplices. Reconozco la geografía de las sombras y aunque he olvidado las fórmulas que daban la medida exacta entre dos puntos desde la altura de un trapecio, a veces parecen devolverme como resultado las mismas coordenadas de cuando me escondía.

Repaso de memoria los contornos —sería un bosque— ahora es una imagen sobre papel satinado pero ahí los dedos ahora son cualquier cosa menos cadáveres de luz y de carne. Quiero decir que pisan la hojarasca despacio con tempo de caricia y procuran no distraerte el gesto de lo que haces pervivir. Hago inventario de certezas y a penas si apareces. No sé qué parte del corazón echa raíces en lo contrario.

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